脑袋里像塞了一窝马蜂，嗡嗡作响，疼得快要炸开。
温雪艰难地睁开眼。入目是一片黑乎乎的茅草屋顶，几根枯草从腐烂的横梁上垂下来，在冷风里来回晃荡。空气里全是潮湿的霉味、土腥气，还有不知道从哪飘来的淡淡焦糊味。
她下意识地动了动手指，一阵钻心的疼。低头一看，这哪是她那双涂着淡粉色指甲油的手？骨节粗大，长满了冻疮，指甲缝里全是洗不净的黑泥。
身上穿的衣服硬得像砂纸，打着五颜六色的补丁，硌得皮肤生疼。
脑子里突然多出了一大段不属于她的记忆，硬塞进来的感觉。
大燕朝，陈家村。原主也叫温雪，十五岁，父母双亡，留下两间破土坯房。偏心眼儿的叔伯以“代管”为由，占了田产，把原主赶到这间四面漏风的杂物间里。昨天夜里原主发了一夜高烧，再也没醒过来。
“靠，开局就是地狱难度。”温雪扯了扯嘴角，苦笑着环顾四周。
这地方用“家徒四壁”来形容，都是给“家徒四壁”这四个字抹黑。
靠墙一张土砖垒的炕，上面铺着散发着霉味的干草，连张褥子都没有；角落里支着一个黄泥糊的土灶，灶台上只有一口缺了口、生满红锈的铁锅，和一个豁了口的粗陶碗。米缸底朝天，竹筐里只有半筐蔫巴发黄的野菜，外加一撮粗糙得能把嗓子眼拉出血的糙米。
前世她温雪，好歹是个坐拥五百万粉丝的现代美食博主。米其林餐厅吃过，乡野土味寻过，精通川鲁粤淮扬，哪怕是盒马打折的临期食材，她也能顺手搞出个惊艳的摆盘。
可现在，面对这堆连猪看了都要摇头的烂菜叶和糙米，她那引以为傲的厨艺，简直像个笑话。
“咕噜噜——”
胃里一阵剧烈的绞痛，伴随着强烈的眩晕感。这不是馋，这是身体在拉响饿死的警报。
“行吧，天无绝人之路，总不能刚穿过来就饿死。”温雪深吸一口气，搓了搓冻僵的手，强迫自己从炕上爬起来。既然占了人家的身体，总得替她活下去。
她摇摇晃晃地走到土灶前，开始了与这堆原始工具的搏斗。
第一步，生火。
没有打火机，没有火柴。原主记忆里灶台角落只有两块燧石和一把干草绒。温雪试了十几次，手背被擦破了皮，火星子溅到手上烫得她直抽气，才终于引燃了一小撮干草。她小心翼翼地吹气，把细树枝架上去，火苗“腾”地一下蹿起来，差点烧到她的头发。
浓烟在破棚子里打着转，呛得她眼泪鼻涕一齐往下流。
“咳咳咳……这哪是做饭，这是**吧！”她一边抹黑灰，一边拿着破竹筒死命往里吹气，折腾了半天，火苗总算舔上了锅底。
第二步，处理这口破锅和食材。
铁锅里的红锈必须去掉，不然炒什么都是一股死铁腥味。她找了块粗糙的破瓦片，咬着牙刮了半天，又跑去井边打水反复冲洗。
糙米太糙，野菜发苦。要是没点手段，这绝对是一锅让人作呕的猪食。
温雪把糙米简单淘洗了一下，没舍得用太多水。她先把锅烧热，把糙米倒进去干炒。这是她以前拍视频时教的民间土法子——“焙米”。炒出微焦的米香，煮出来的粥底才会顺滑，谷物的香气也能最大程度释放。
野菜被她仔细地摘去烂叶和老根，只留最嫩的尖儿。没有刀，她就用手死命揉搓，把纤维揉断，再撕成碎条，这样能去掉苦涩味。
第三步，熬粥。
糙米和野菜碎一股脑丢进陶罐里，加清水，大火烧开，小火慢熬。没有盐，没有味精，没有任何高科技狠活，全靠火候。
温雪蹲在灶台前，眼睛死死盯着那口破陶罐。火大了她赶紧撤两根柴，火小了又趴下去吹两口气。她用一根削尖的树枝轻轻搅动，让每粒米都受热均匀，一点点熬出米油。
不知过了多久，一股浓郁的谷物醇香，混着野菜特有的清香，从陶罐里钻了出来，顺着烟囱，化作一缕袅袅炊烟，升上了灰蒙蒙的天空。
温雪盛出半碗。粗陶碗边缘烫得她指尖发红，她顾不得烫，吹了吹就往嘴里送。
滚烫的粥滑进喉咙，虽然寡淡无味，却像是一股热流，硬生生把她从鬼门关拉了回来。糙米在极致的火候下变得绵软，野菜的清香在舌尖散开，驱散了胃里冰冷的寒意。
这是她两辈子以来吃过最简陋的一顿饭，却也是最认真的一顿。
“活过来了。”温雪捧着缺口的碗，眼眶有点发酸。
就在这时，院门外的冷风里，传来了车轮碾过泥路的声响。破木门被一阵狂风吹得“吱呀”作响，隐约能看见村口那条荒凉的官道上，停着一辆黑漆漆的马车。
车帘被掀开了一角，但隔着漫天风雪，什么也看不清。只有一股若有若无的冷冽气息，似乎顺着风飘了过来，不过很快又被灶间的粥香掩盖。
温雪根本没心思去管外面是谁。她紧紧握着温热的陶碗，转头看向角落里那半筐野菜。
管他什么王权富贵，管他什么穷乡僻壤。
只要这口土灶还在，她温雪，就得先把这顿饭吃饱，然后在这个破地方活下去！