祭祀散后的柱廊，还飘着未散尽的莲香。
几个外邦商贾靠在石柱阴影里窃窃私语，话里全是对神谕的称颂，对新都盛景的奉承。廊柱最西端的背光处，站着个穿旧式亚麻裙的老妇人。
她既不上前跪拜，也不随人流离去，只抬着头，直直望向祭坛的方向。皱纹爬满脸颊，眼神沉得像浸过苦水的石头，裹着化不开的执拗与冷意。
沈清鸢站在祭坛的阴影里，遥遥对上那道目光。
是泰伊。旧阿蒙神庙的女先知，底比斯旧神信仰最死硬的守护者。
她想着。
史料里写过她，一辈子守着阿蒙神，改革毁了她的信仰，也毁了她的荣光。
这样的人，会像淬了毒的蛇，死死盯着每一个站在新神阵营里的人。
尤其是自己这种，凭空冒出来、来路不明的神语者。
几乎是同时，老妇人的目光也精准地钉了过来。
两道目光在日光与阴影的交界处相撞。泰伊缓缓抬手，在胸前画了一个古老的阿蒙神符。
不是挑衅。
是哀悼。
哀悼她眼中异端的末路，也哀悼她守了一辈子的旧神荣光。
沈清鸢垂了垂眼，没作任何回应，转身走进内室。石门在身后缓缓合上，把所有探究与恶意都隔在了外面。
她靠在冰冷的石壁上，轻轻吐了口气。
早该料到的。从借神谕插手命运的那天起，这些敌意就迟早会找上门。
沈清鸢指尖抵着石壁，凉意顺着肌肤漫上来。
退无可退，也不能退。
身后是他的改革，是新都的根基，哪怕站成一道影子，也不能倒。
夜色漫过王宫的白石墙时，阿肯那顿还没有睡。
他躺在铺着亚麻软垫的榻上，睁着眼望向穹顶的星图浮雕。白日里神殿里那道身影，总在眼前晃来晃去。
金箔鹰隼面具，素白长袍，立在高高的祭坛上，像一捧落在神坛上的雪。
安静，疏离，连风拂过衣摆的弧度，都像隔着一层雾。
阿肯那顿眉心微蹙。
见过的祭司没有一百也有八十，恭谨的、畏惧的、谄媚的。但从来没有一个人，能只凭一个背影，就钉在脑子里挥之不去。
他说不清这份在意从何而来。
明明连脸都没见过，明明只隔着人群遥遥望了几眼。
可每次目光落在她身上，心口就会泛起一阵陌生的钝痛。不是伤病的锐痛，是空落落的，像什么很重要的东西丢了很久，忽然瞥见了一点模糊的影子。
他翻了个身，闭紧眼，想把这莫名的情绪压下去。
黑暗里，有两个字毫无预兆地从舌尖滑了出来。
“清鸢。”
声音很轻，落在寂静的寝殿里却格外清晰。
阿肯那顿猛地睁开眼，自己先愣住了。
清鸢？
什么意思？是谁？
他下意识里觉得这应该是个名字。典籍里没有，朝臣名册里没有，连民间杂闻里，都没听过这两个音节。
阿肯那顿心道，可它就那样自然而然地冒了出来，像在舌尖藏了千百年，终于等到了一个出口。
他在心里反复念了两遍，音节生涩，心口却泛起一阵更细密的疼。
他坐起身，望向窗外神庙的方向。夜色里金顶模糊成一点微光，安静地悬在王城尽头。
难道…… 和那个神语者有关？
念头刚冒出来，阿肯那顿自己都觉得荒谬。
从未见过她的脸，从未听过她的本名，不过一面之缘，怎么会平白无故念出陌生的名字？
可心底那股空落感，却越来越重。
像有什么本该属于我的东西，被悄悄拿走了，他却连丢了什么都不知道。
窗外的尼罗河静静流淌，水声漫过夜色，像一首唱了三千年的旧歌。
他指尖轻轻按在胸口。
那里的钝痛，久久未散。
千里之外的底比斯。
阿蒙神庙的正门还贴着王室封下的泥印，三年风沙磨得朱砂褪成了灰褐，裂痕爬满整块封泥。
曾经香火鼎盛的神殿如今只剩空壳。柱廊的火把座蒙着厚灰，祭坛上的铜器被搬走大半，连神像的脸都被凿出一道从额角划到下颌的裂痕，像一道永远合不上的伤口。
普塔摩斯提着一盏油灯走进内殿，脚步轻得像一缕烟。
他是这座空殿里唯一还守着的人。表面上归顺新朝，逢年过节还往新都送贺礼，可只有他自己知道，心底的火种从来没灭过。
阴影里躬身闪出一个人，是他安插在新都的眼线，白日里混在运粮脚夫里，毫不起眼。
“大人。” 眼线声音压得极低，“新都那边都确认了。今日法老亲赴神庙祭祀，临走前回头看了神语者许久。坊间都在传，这位面具祭司深得法老信任。”
普塔摩斯在残破的神像前跪下，指尖抚过冰冷的石面，语气听不出喜怒：“深得信任？一个来路不明的女人，戴着面具装神弄鬼，也配称神的喉舌？”
“她行事很谨慎。” 眼线补充道，“平日深居简出，除了祭祀极少露面，神庙里也没人见过她的真容。前大祭司去世后，她就独揽了祭祀大权。”
普塔摩斯低笑一声，笑声在空荡的神殿里发沉，带着刺骨的冷意：“谨慎？她敢借着神谕的名义插手王室内务的那天起，就该知道，站得越高，摔得越惨。”
他垂眸看向神像脚边那只积了三年尘灰的陶碗。
碗底干涸的水痕旁，无端多出一圈湿润的印记。很浅，像有人用指尖蘸了水，轻轻按了一下。凉的，带着深夜河水的寒意。
三年了。
普塔摩斯指尖摩挲着碗沿，眼底闪过一丝狠戾。
我等了三年，终于等来了神降下的征兆。
“盯着她。” 普塔摩斯声音很轻，却像淬了冰，“她的起居，她见的人，她传的每一道神谕，都记下来。”
“是。”
眼线躬身退入夜色，殿内重归死寂。
老人重新俯下身，额头贴住冰凉的石板，声音轻得像祷告，又像一句冰冷的判决：
“那就让我们看看，新神的喉舌，能不能替新神挡下这把刀。”
夜风卷着沙尘掠过神庙的破窗，发出呜咽似的声响。
一张网，在尼罗河的夜色里，悄然收紧。
作者有话说
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第4章 第3章 光之下