手电筒的光柱像一把刺刀，挑开了黑暗。
“把那个老东西给我拖出来！”狱警长的声音里透着一股焦躁。
两个守卫粗暴地将西拉斯从草席上拽起。老人没有反抗，只是死死护着胸口，那双浑浊的眼睛里闪烁着决绝的光。
“刚才是什么声音？嗯？”狱警长皮靴踩在稻草上，发出令人牙酸的挤压声。他猛地一挥手，守卫开始疯狂地翻找。
很快，那台被称为“跳蚤”的微型印刷机被从通风管道的夹层里掏了出来。
“哈！我就知道！”狱警长狞笑着，把那台精密的机器扔在地上，一脚踩得粉碎，“私自制造违禁品，加上之前的罪名，老东西，你这就得去绞刑架下跳舞了。”
西拉斯的脸色瞬间变得惨白，但他没有看那台机器，而是看向亚瑟。
那是排字工之间最后的默契。
*销毁证据。*
西拉斯突然张开嘴，从牙床里抠出了那副看似松动的假牙。还没等狱警反应过来，他仰起头，猛地将藏在假牙空腔里的三枚铅字——那是刚才没来得及藏好的“B-L-O-O-D”（血）——连同假牙一起，硬生生地吞了下去。
“咳咳咳……”
剧烈的呛咳让他弯下了腰，嘴角溢出一丝鲜血，但他却发出了含糊不清的笑声：“吃……吃进肚子里了……你们……休想拿走……”
“疯子！你这个疯子！”狱警长气急败坏，一拳砸在西拉斯的脸上。
鲜血飞溅。西拉斯倒在地上，身体痛苦地蜷缩，但他那双眼睛依然死死盯着亚瑟，眼神里只有一个指令：*继续。*
亚瑟的心在滴血，但他知道现在不是悲伤的时候。
混乱中，所有人的注意力都被吞下铅字的西拉斯吸引了。狱警长正嫌恶地踢着地上的老人，其他守卫则在搜身。
亚瑟的手在草席下摸索。
在那堆沾满油污的破布里，藏着刚才印好的五十张微型传单。它们只有指甲盖大小，薄如蝉翼。
如果被发现，就是死刑。
但如果送出去，就是燎原的星火。
狱警长骂骂咧咧地走过来，从口袋里掏出一个银质的烟盒，准备点根烟压压惊。他把烟盒随手扔在旁边的木桌上，解开风纪扣，伸手去摸火柴。
就是现在。
亚瑟假装被守卫推搡，踉跄着撞向木桌。
“老实点！”守卫一巴掌扇在他后脑勺上。
借着这股力道，亚瑟的手肘“无意”地扫过桌面，身体前倾的瞬间，他的左手五指张开，像排字工在字盘里检字一样精准而迅速。
*刷——*
五十张微型传单，像一把黑色的飞蛾，无声无息地滑进了狱警长那个敞开的银质烟盒里，盖在了金黄的烟草上。
“该死的，看着点！”狱警长被吓了一跳，转身给了亚瑟一脚。
亚瑟顺势倒在草席上，大口喘息着，掩盖住狂跳的心脏。
“把他俩分开！把这老疯子扔进禁闭室，让他把肚子里的铅吐出来再死！”狱警长整理好衣服，拿起桌上的烟盒，看都没看一眼，转身大步走出了牢房。
随着铁门重重关上，牢房里恢复了死寂。
西拉斯被拖走了，地上只留下一滩刺眼的血迹和那台被踩烂的“跳蚤”。
亚瑟躺在黑暗中，看着那扇紧闭的铁门。
狱警长带走了烟盒。而那个烟盒，会在半小时后的军官俱乐部里被打开，会被其他的狱警、甚至来视察的官员看到。
那些印着“纽盖特的地基下埋着三百具尸骨”的纸片，会混在烟草味里，钻进伦敦权力阶层的肺叶中。
西拉斯吞下了铅字，却把真相种进了敌人的口袋。
亚瑟闭上眼，嘴角勾起一抹染血的微笑。
这一版，印得真漂亮。