第二天，铺子里的光比平时暖了一点。
暖得不讲道理。窗还是那扇窗，日头还是那个日头，可落在货架上的那一块，边缘发黄。
一个中年男人抱着布包走进来。
他穿得很朴素，灰夹克，袖口起了球。进门先不看人，抬头把整间铺子看了一遍，从上看到下，目光最后停在货架上层那盏灯上。
“听说你这儿能修老物件。”
“能修。”温釉说，“修不好不收钱。”
男人笑了一下。他把布包放在柜台上，一层一层打开。
里面是一只罐子。
不高，比她的小臂短一点。盖顶蹲着一只小狮子，狮子的尾巴卷成一个环。罐身是暗红的釉，红得很沉，沉得像放了很多年的血。
“将军罐。”男人说，“清代的。我爷爷传下来的。”
温釉戴上指套，把罐子捧起来。
“家里一直摆着？”
“摆着。我小时候够不着，踩着小板凳看它。”
男人的手按在柜台上。
“我爷爷走之前跟我说了两句话。第一句是别卖。第二句是——”
他停住了。
“第二句是什么。”
“他说，别把盖儿弄丢。”
“为什么。”
“他说盖上有东西。”男人把手收回去，“他说这话的时候八十九了。我当他糊涂。”
温釉把罐子转过来，看了一眼盖沿。
盖沿的釉磨损得厉害，一圈细小的磕痕。
“七个工作日。”她说，“剥釉的地方我补上。颜色我尽量压着做，不做艳。”
“别做艳。”男人点头，“它本来就不艳。”
他走到门口，又回头。
“对了。我小时候总觉得它在看我。”
铜铃响了一声。他走了。
温釉把罐子放在修复台上。
她去里间拿工具。回来的时候，罐盖上有一点动静。
盖子歪开一道缝。
缝里露出半个脑袋。很小的一个脑袋，顶着一顶盔缨，盔缨是歪的。
那半个脑袋缩回去了。
过了两秒，又探出来。一张小脸，一双眼睛，眼睛里全是怯。
“你、你看见我了？”
“看见了。”温釉说。
罐子里静了。
过了很久，那双眼睛又出现在缝里。
“我叫将军。”他说。
“姓什么。”
“不、不姓什么。”他咽了一下，“就叫将军。罐子上写的。”
“罐子上写的是将军罐。”
“那就是我。”
温釉坐下，动手。
她没有催他出来。她把罐底的剥釉一点一点清出来，用竹签挑，挑得很慢。她的手很稳，手背上有一道旧疤，是她十一岁那年给一只饭碗磕的。
罐子里有呼吸声。很轻，一出一进。
那天下午，他在罐子里一直没出来。温釉去里间倒水的时候，听见罐子里有很轻的声音。她在门口站了一会儿，看见罐盖的缝隙里，那双眼睛正往货架上面看。影先生坐在灯里，手里捏着皮影，嘴里哼着什么。
将军罐男孩缩回去了。
过了一会儿，那双眼睛又出来了。
他看了一整天。
他看的不是温釉。
他看的是货架上层那盏灯。
影先生坐在灯后面，隔着一层纱哼戏词。哼一会儿，停一会儿，手在膝盖上打拍子。打到第二段，他站起来比划了一下袖子，又坐回去。
盖缝里那双眼睛跟着他转。
影先生往左，眼睛往左。影先生往右，眼睛往右。
有一回影先生忽然抬头，往这边看了一眼。
那个脑袋“唰”地缩了回去，缩得太急，罐盖磕出一声响。
影先生眯着眼看了半天，什么也没看见，又低下头去哼。
温釉一直在看。
她把手里的活儿放慢了。
“你认识他？”
“不、不认识。”罐子里说。
“那你老看他。”
罐子里没声了。
过了好一阵，那个小声音才出来。
“他唱得比我们那儿好。”
“你们那儿是哪儿。”
“台。”他说，“台上。”
温釉等着。
他没有往下说。他只是把自己挪回盖缝跟前，继续看。
下午三点，温釉第三次调错釉。
暗红的釉面泛哑光，她调的三种都太亮。第四种她停了手，回头看了看那只罐子。
“你用的不是普通的红。”她说，“窑变出来的红，底色沉，压得住。”
罐子里静了一会儿。
然后那个小声音说：“……要不要用我的。”
温釉抬起头。
盖缝里先伸出来一只手。很小的一只手，指甲缝里全是釉粉。
那只手顿了顿，又伸出来一点。掌心摊开。
掌心里捧着一小撮东西。暗红的，碾过，是从这个罐子的内壁刮下来的。
“你要用吗。”他说，“这是我罐子里的釉。”
温釉看着那一小撮。
她先做了另一件事。
她把三种调好的釉重新试了一遍，点在试片上，对着窗，等了十二分钟。三种全废。
她又从柜子里翻出两种旧料，试了对色。
也不行。
“给我吧。”她说。
那只手把掌心往她这边递了一寸。
温釉没有直接碰他的手。她拿了一张最软的宣纸垫在下面，让他把釉倒在纸上。
倒完，他把小手收了回去。
“你疼不疼。”她问。
罐子里静了两秒。
“将军没有血。”他说，“将军只有釉。”
温釉的手停在纸上。
“那我省着用。”她说，“用一半。剩一半还你。”
那天下午，他从罐子里爬下来七次。
每次都是同一件事。
她把釉膏调好，他忽然从盖缝里探出半个身子，小心翼翼地溜到台边，踮着脚，把她够不着的东西一样一样递上来：细砂纸、竹签、一小碟水、剪刀。
递完就退回去。
第四次，他递的是砂纸。他的手抖了一下，砂纸落在台面上。
他没有立刻缩回去。他站在台边，站了三秒。
“你、你修得快吗。”
“不快。”
他没有接话。他把两只手背到身后，又站了三秒。
“慢一点也行。”他说。
然后他爬回去了。
第七次，他递完东西没走。他抬头看着她的手，看她一笔一笔补他身上一块剥了釉的地方。
“补的地方，疼不疼。”
“不疼。”温釉说，“补过的地方会留一道痕。这道痕是给以后的人看的。”
“以后的人。”
“以后会有别人看你。”她说，“他会看见这道痕。他会知道，有人修过你。”
罐沿上那双眼睛眨了一下。
他没说话，缩了回去。
傍晚，光往回收的时候，灯裂了。
没有声音。或者说声音太小了，像有人在很远的地方扯了一下布。
温釉先看见的是地上的光。
货架上层漏下来的那块光，本来是整的一块，现在中间多了一条细线。
她抬头。
灯纱上裂开一道缝。一道，竖着，从纱的上沿走到下沿。
光从缝里漏出来，像水从缸缝里漏。
影先生正站在灯纱后面。
他的脚先没了。
“别碰！”
盏生从楼梯口下来了。他走得很快，三步到了货架底下。
“灯纱是活的。”他说，“你一动，它就顺着裂。”
他伸出两只手，扶住灯座。
他没有扶她。他扶住那盏灯，手指扣着底座，一动不动。
温釉的手停在半空。
影先生低头看着自己。他已经透明到膝盖。他把扇子往怀里收了收，像怕扇子先看不见了。
“影先生。”温釉叫他。
影先生抬起头。他看着她，眼睛还是亮的。
“老物件了。”他说，“该破的时候，总得——”
他没有说完。
因为他看见了一样东西。
一个影子从罐子那边过来了。
很小的一个影子。暗红的，一步一步，走得很慢。他没有跑。他的腿太短，走一步要挪两下。
他走到灯座底下，停住。
他抬头看那盏灯。灯比他高两个头。他站了三秒。
然后他转过身，看了看影先生。
他看见了影先生的腿——那里已经是空的了。
他又往前走了两步。
那两步之后，他不走了。
温釉明白他要干什么。
她蹲下来。
“你还剩多少釉。”她问。
他把两只手举起来。
左手心里还剩一点点，是上午省下的那半撮。
“不知道够不够。”他说。
“不够的话你会怎么样。”
他想了很久。
“会淡。”他说，“淡到最后就看不见了。”
温釉伸出手，把他背上那根歪掉的盔缨扶正了。
“看不见也没关系。”她说，“你说的话我听得见。”
他抬头看她。
他捧着那撮釉粉，一步一步朝灯前走去。走到灯前，他踮起脚，够到那道裂缝，把掌心里的釉粉一点一点抹在裂缝上。抹到一半，他的手停了一下。他回头看了一眼那个罐子。罐子离他三步远。他只要回去，钻进去，把盖扣上，什么事都不会有。
他转回头，继续抹。
够不着。差半个头。
他跳了一下。
跳起来的时候，手里那撮釉撒了一半，落在地上，碎成一片暗红的星。
他落地，看着地上那片星，眼睛里有什么晃了一下。
然后他回头，看向那个从来不敢看的人。
“喂。”他说，“你蹲下来。”
影先生愣住了。
“我、我蹲不下来。”影先生说，“我腿没了。”
那个小东西站在灯座底下，两只手攥着剩下那一点点釉。
他把腰挺起来。
他把胸口的甲片往上提了提，把歪掉的盔缨甩到脑后。
“我是将军！我来保护你！”
铺子里静了三秒。
影先生站在灯纱后面，隔着一层纱看着他。
看了很久。
然后他弯下腰。一层纱挡不住他，他干脆从纱里穿了出来，一把抱住那个小小的、硬邦邦的身子。
他抱得很紧。
“我当年在戏班。”他的声音从头顶上闷闷地传出来，“最后那场戏，灯纱就是这么破的。”
他说完这句，闭上眼，身子一软，滑到地上，不动了。
温釉站在旁边，看着影先生抱着那个小小的、僵硬的身子。她忽然想起曾祖母。曾祖母握她的手腕时，从来没有抱过她。她那时候不懂。现在她看着这两个器灵抱在一起，忽然觉得，抱一下，也是记得。
男孩还站在原地，两只手举在半空，手心朝上。
盏生探了探灯纱上的裂缝。
裂缝合了。暗红的釉在缝里凝成一道线，像一道刚结的痂。
“没事。”他说，“他太累了，睡一觉就好。”
他把手从灯座上收回来。
男孩慢慢放下手。
他转身往回走。他没有看那盏灯。他爬上罐沿，坐进罐子里，坐着，看远处。
他铠甲上的釉比上午淡了一层。是明显的一层，光打上去不再发亮了。
然后他开始变淡。
从手开始。先是手，然后是手腕，然后是那些细小的甲片。他的轮廓模糊起来，像被人隔了一层雾。
温釉看着他。
她想起甬道里那个声音。
——叫醒了的，要有人天天叫它的名字。隔一天不叫，它退回一格。
她走过去，蹲在罐子前面。
“将军。”
罐子里没有应答。
“将军。”
那团雾停住了。
她伸手进去，捏了捏他仅剩的那只手。凉的。
“将军。”
第三声。
他的轮廓慢慢回来。先是眼睛，然后是盔缨，然后是那副硬邦邦的小甲片。他把两只手抬起来，放在膝盖上，坐得笔直。
“在。”他说。
温釉站起来，走到柜台后面，翻开册子。
她写了一行：
将军罐。将军。盖沿第三道磕痕。
写完她回头看那只罐子。
“明天我还要叫你。”她说，“你别躲。”
罐子里点了点头。
那天夜里，温釉在灯下看自己的左手。
青色的纹路停在三寸上。今天过去以后，它又往前走了一点。
它没有走到第四寸。它停在三寸和四寸中间。
三寸半。
她把拇指按在那个尽头。
她今天没有咬自己。她一滴血都没流。它还是走了。
窗外没有月亮。
她把袖子放下来，吹了灯。
半夜她醒了一次。
不是被声音吵醒的。是被自己的呼吸吵醒的。房间静得能听见呼吸，她听着，忽然就醒了。
她躺着没动。
楼下有动静。极轻，有人在铺子里走路，走得很慢，一步一停。
她坐起来。
她没有开灯。她把鞋穿好，走到门口，把门打开一条缝。
没有人。柜台前没有人，货架前没有人。
她正要关门，停住了。
楼梯口有呼吸声。
那个人站在她房门外，背对着她，站在黑暗里。
“它要醒了。”
温釉扶住门框。
“什么醒了。”
他没有回答。
他站在那儿，站了很久。他的手抬到胸口那个高度，又放回去。他的手指动了动，像握着什么，又像什么都没握着。
脚步声下楼。
铺子里静下来。
（器物独白）
他在罐子里藏了六十八年，那句话没喊出来。今天喊出来了。喊完，他淡了一层。
作者有话说
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第4章 将军只有釉