天快亮了。
神树下的空地变成了修罗场。精灵们的尸体一具一具被拖过来，堆在树根周围。老的，少的，男人，女人，还有那些昨天还在追着蝴蝶跑的小精灵——他们的身体已经变回了初生时的模样，小小的，蜷缩着，像一片片被风吹落的叶子。
士兵们面无表情地搬运着，像在搬运柴火。
花影跪在屋门口，浑身是血，被人按着肩膀，不让动弹。她的眼睛干涸了，流不出泪来，但她的视线一直没有离开神树。
谢楼城站在树根下，背对着她。
他脱下那件青色的布衫，换上了一声玄色的劲装。月光照在他背上，冷白的光落在那些陈旧的伤疤上——边关的风霜、战场的刀剑，都在他身上留下了痕迹。
北一走上前，在他耳边说了句什么。谢楼城点了点头。
神树下的尸体已经堆成了一座小山。灵光在尸体间明灭不定，像是神树在抽搐，在挣扎，在拼命地想要留住什么，却什么都留不住。
“取血。”谢楼城的声音不大，但在寂静的夜里听得一清二楚。
士兵们提着刀走上前。
花影闭上了眼睛。
她不想看。但她听见了——刀刃割开皮肉的声音，血液流淌的声音，还有神树发出的那种低沉的、像哭泣一样的嗡鸣。
等她再睁开眼睛的时候，树根下已经汇成了一片血泊。暗红色的液体顺着神树的根系往下渗，被泥土吸收，被树干吸收。神树的灵光开始变化——不再是柔和的银白色，而是渐渐染上了一层暗红。
谢楼城蹲下身，把手掌按在树干上。
那一瞬间，花影看见他的身体猛地一震，像是被什么东西击穿了。
灵光顺着他的手掌涌进他的身体，暗红色的，像一条条蛇，顺着他的手臂往上爬，钻进他的经脉，渗入他的骨髓。他的表情扭曲了一瞬——不是痛苦，是一种比痛苦更深的东西。
他在吞噬那些血。那些精灵的血。她阿爹的血，她阿娘的血，她哥哥的血。
花影的指甲掐进掌心里，血从指缝间滴下来。她感觉不到疼。
谢楼城的头发在灵光中飘了起来，像是什么东西从他体内被唤醒。他的眼睛变了——原本黑色的瞳孔染上了一层暗金色，像两团被压抑了很久的火。
神树在颤抖。
整棵树都在颤抖，从树根到树冠，每一片叶子都在发出细碎的声响，像是成千上万个人在同时哭喊。灵光剧烈地明灭着，一红一白，像是在经历一场殊死的搏斗。
谢楼城没有松手。
他的另一只手也按在了树干上。灵光更加疯狂地涌进他的身体，他的皮肤下面有什么东西在游走，像是一条条活的蛇。他咬着牙，额头上的青筋暴起，汗水顺着脸颊往下淌，和地上的血混在一起。
“殿下！”北一走上前一步，语气里带着一丝担忧。
谢楼城没有回答。他已经听不见了。他的全部意识都被那股力量吞没了——无上的、暴烈的、像洪水一样淹没一切的力量。
他在笑。
不是花影见过的那种温柔的笑，不是嘲讽的笑，甚至不是疯狂的笑。是一种释然的、解脱的、像是在说“终于”的笑。
神树的灵光暗了下去。
不再闪烁，不再呼吸，只是微弱地、奄奄一息地亮着，像一盏快要燃尽的油灯。
谢楼城松开手，退后一步。
他低头看着自己的手掌，翻过来，又翻过去。指甲里还嵌着泥土和血，但那双眼睛已经完全变了。暗金色的光芒在瞳孔深处跳动，像两簇不灭的火。
他转过身。
花影看着他。
两个人隔着满地的尸体对望。月光很冷，风很冷，谢楼城那双暗金色的眼睛也很冷。
花影的嘴唇动了动。
她没有喊他的名字。
她只是那样看着他，像在看一个死人。
谢楼城移开了目光。
他从花影身边走过，脚步没有停。衣袍带起的风吹动了花影散落的头发，那阵风里有血腥气，也有他身上那股她曾经觉得安心的草木香。
现在只剩下血腥气了。
花影跪在原地，看着他的背影消失在村口。
地上的血泊已经凝固了，暗红色的，像一面破碎的镜子。她在那面镜子里看见了自己——头发散乱，脸上有泪痕和血污，眼睛空荡荡的，像两个没有底的井。
她抬起头，看着神树。
灵光还在，但已经很弱很弱了，像一个人在弥留之际的最后一次呼吸。
“神树祖祖，”她的声音沙哑得几乎听不见，“我该怎么办。”
没有人回答她。
风穿过空荡荡的村子，发出呜咽般的声响。那些昨天还在阳光下唱歌、跳舞、追逐嬉戏的精灵们，此刻都安安静静地堆在树根下，再也不会醒来。
花影低下头，从袖中摸出那把木梳。
梳背上刻着的十朵小花还在，一朵一朵的，安安静静地开着。她把它握在手心里，木头的棱角硌着掌心的伤口，疼，但她没有松手。
她把木梳举到眼前，看了很久。
然后她把它狠狠地摔在地上。
木梳弹了一下，断成了两截，落在那片凝固的血泊里。断口处的木茬白生生的，像一根没有愈合的骨头。
花影看着那两截断梳，终于哭出了声。
不是无声的流泪，是撕心裂肺的、像要把五脏六腑都呕出来的嚎啕大哭。她趴在地上，脸埋在血泊里，哭得浑身发抖，哭到喘不上气，哭到嗓子哑了，发不出任何声音。
神树的灵光在她头顶微弱地闪着，一下，一下，像一个人在轻轻地拍着她的背。
天亮了。
阳光照进村子，照在满地的尸体上，照在那摊暗红色的血泊上，照在那两截断掉的木梳上。
也照在花影身上。
她跪在那里，浑身是血，像一个从地狱里爬出来的鬼魂。
但她没有死。
她还活着。
活着，比死更难。